Или депрессия, или истерика. Что лучше?
Проходит день. Темнеет. Какого черта? Я не хочу никуда идти. А время не устает ходить. Как ему(ей?) удается? Вечер - пора сказзок и красивых историй.
Хочешь я расскажу тебе историю, Время?
Историю про одну девушку... Слушай. Ее все время бросает в разные стороны. Она уже дважды сменяла место жительства. Кардинально. Она с болью обрывала все старые корни и привыкала к новому. Новому городу, друзьям... Она прочитала столько умных книжек по психологии и о смысле жизни, что совсем потерялась и не знает чему верить...
И что? - спрашивает Время.
Ничего.
Это я себя утешаю, наверное. Хотя нет, мне все это начинает нравиться. Мне нравиться писать и самой не всегда понимать, что я пишу... Мне нравится угадывать где правда, а где ложь. Мне нравится прятать правду под вуаль.
Здесь все так делают. Мы все зачем-то здесь бродим по этому сайту.
Ты ж знаешь этих писателей... Они, создавая свои работы, одновременно создают себя. А может, они творят, чтобы создать себя
Мне скучно, хочется что-то сделать со своей жизнью, я и пытаюсь...
Столько лирики... А мне еще переть на английский. А в воскресенье опять не поспать.
Темнеет. Скоро ночь... Ночью мир меняется. Но мои ночи пролетают слишком быстро. Я не успеваю выспаться, а равнодушное время уже проходит и тащит за собой новый день.